Al viajero


Al viajero

lunes, 20 de septiembre de 2010

Al Malabarista

Me gusta verte desnudo con el pelo revuelto de niño loco
Atareado con las mazas o el chocolate

No sabes cuanto odio tus bromas
esas de sacar punta 
y picar constantemente

No sabes cuanto amo tu lealtad
La silenciosa comprensión de tus ojos
que luego resuelves con quejas de mari cansada

Me gustas cuando aparcamos las motos
en el Blanco y Negro al unísono
Me gustas cuando te quedas callado, 
un niño que deja las conversaciones de mayores fuera de su opinión.
Me gustas cuando atusas tu bigote de otra época
Me gustas cuando borracho no puede ni hablar

Nosotros, hermano estamos divorciados
De vez en cuando somos novios
Y se nos conoce como amigos



Te quiere Lilian














sábado, 18 de septiembre de 2010

La razón de mi escritura


 (...)

  - La palabra es una gran realidad en si misma por ello con solo una se puede llenar el poema de vida, hacerlo visible, abrir puertas a otros mundos... -

miércoles, 15 de septiembre de 2010

De Vicente Aleixandre Nocturno Miedo

Nocturno miedo

Todo en la noche      vive una duda secreta:
el silencio y el ruido, el tiempo y el lugar.
Inmóviles dormidos o despiertos sonámbulos
nada podemos contra la secreta ansiedad.      
       

Y no basta cerrar      los ojos en la sombra
ni hundirlos en el sueño para ya no mirar,
porque en la dura sombra y en la gruta del sueño
la misma luz nocturna nos vuelve a desvelar.        


   

Entonces, con el      paso de un dormido despierto,
sin rumbo y sin objeto nos echamos a andar.
La noche vierte sobre nosotros su misterio,
y algo nos dice que morir es despertar.       


      

¿Y quién entre las      sombras de una calle desierta,
en el muro, lívido espejo de soledad,
no se ha visto pasar o venir a su encuentro        
y no ha sentido miedo, angustia, duda mortal?        


El miedo de no ser      sino un cuerpo vacío
que alguien, yo mismo o cualquier otro, puede ocupar
y la angustia de verse fuera de sí viviendo        
y la duda de ser o no ser realidad.

Vicente Aleixandre

domingo, 12 de septiembre de 2010

Cine


Amelie (2001)
B.S.O. Amelie

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The Hours (2002)
B.S.O. The Hours

jueves, 9 de septiembre de 2010

Corre a la ventana

Veo un cuadro perfecto 
desde mi discreta ventana
perdida entre cientos de botones 
que son los broches que unen estos tantos edificios 

 Huecos por donde respiramos
entre el cemento penetra el amasado aire
por donde se cuelan las odiados mosquitos
inquilinos de nuestros desvelos

Cristales que dan nuestros reflejos a la calle
en ojos que se abren hacia la salida
Puertas a mitad de cuerpo
la otra mitad quedó vigilando la comida

Chimeneas para nuestros humores
mirando a los astros
buscamos respuestas a preguntas no resueltas
Mirando a la calle
Buscando corazones que nos den vuelo



  




miércoles, 8 de septiembre de 2010

Sobre la locura

 Fuera, una fuerza imperiosa de otra dimensión te impulsa más allá de ti, eres un guisante disparado de la vaina, como viento de levante te arranca la chaqueta los pantalones las bragas y el sujetador.

La voz de mi cabeza evapora la conciencia. Las gotas que bajan por un tobogán de sensaciones hacía la realidad van creando cuadros abstractos.
Las voces de tus amigos se introducen en el dialogo, hay miles de idiomas:
- tus manos me hablan negándome tus palabras, tus piernas se mueven queriendo escapar, tu voz se distorsiona entre las las flechas de energía -
Vosotros sois parte de mi; habláis a través de unos cuerpos que están unidos al mío por ondeantes fluidos
Mi cuerpo es totalmente ágil y tiene una fuerza increible. A veces desvaneciéndose me quema la grasa de las caderas.
La fuente de paz es la naturaleza; los árboles orquesta de susurros, roces y movimiento leve de raices forman la ropa que me viste de libertad 

La voz de mi cabeza se traslada a todas partes 
toma todas las formas 
mis ojos ven nuevas luces
mis oídos escuchan nuevos sonidos 
Fuera en otra dimensión



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Música:

R.E.M.





martes, 7 de septiembre de 2010

La carta

Miro el salado mar con ojos lejanos
ese vientre por el que respiro 
 espuma sobre la que revolotean las palabras
Que paseando en un barco se están haciendo voz y alma
  
Es una carta.

     Es ese acercarme a ti que se me presenta como ola que invade el baño de un niño 
   La carta es de palabras sin vuelo, frías y desconsoladas entre las que se esconden los anhelos del campo verde de la verde barca en el abierto océano. Sueños que suavizan el colchón de mi cama.
   He escrito matando la voz que más amo, la voz de los buenos momentos 
dejandole al ocaso del tiempo mí punto final y esos pedazos de papel que brillan ahora quedarían un tiempo flotando en el ondear de tus mares y llegarían al fondo por fín rotos y entendidos.
Pero ya todas las razones opinan en silencio escrutando sentencias de buen juicio mientras mi sombra está creando pájaros amarillos con halas de humo.

Ciegos no otean el futuro  
Vuelan sorteando las farolas 
Pero no pueden escapar
el mar los llama y mi buen juicio ya ha roto la carta.